Tú tienes un reloj, yo tengo el tiempo.

TU TIENES EL RELOJ, YO TENGO EL TIEMPO es una entrevista realizada por VÍCTOR-M. AMELA a: MOUSSA AG ASSARID,

No sé mi edad: nací en el desierto del Sahara, sin papeles...!

Nací en un campamento nómada tuareg entre Tombuctú y Gao, al norte de Mali. He sido pastor de los camellos, cabras, corderos y vacas de mi padre. Hoy estudio Gestión en la Universidad Montpellier. Estoy soltero. Defiendo a los pastores tuareg. Soy musulmán, sin fanatismo...

V.M.- ¡Qué turbante tan hermoso...!

M.- Es una fina tela de algodón: permite tapar la cara en el desierto cuando se levanta arena, y a la vez seguir viendo y respirando a su través

V.M.- Es de un azul bellísimo...

M.- A los tuareg nos llamaban los hombres azules por esto: la tela destiñe algo y nuestra piel toma tintes azulados...

V.M.- ¿Cómo elaboran ese intenso azul añil.

M.- Con una planta llamada índigo, mezclada con otros pigmentos naturales. El azul, para los tuareg, es el color del mundo.

V.M.- ¿Por qué?

M.- Es el color dominante: el del cielo, el techo de nuestra casa.

V.M.- ¿Quienes son los tuareg?

M.- Tuareg significa "abandonados" , porque somos un viejo pueblo nómada del desierto, solitario, orgulloso: "Señores del Desierto", nos llaman. Nuestra etnia es la amazigh (bereber), y nuestro alfabeto, el tifinagh.

V.M.- ¿Cuántos son?

M.- Unos tres millones, y la mayoría todavía nómadas. Pero la población decrece... "¡Hace falta que un pueblo desaparezca para que sepamos que existía!", denunciaba una vez un sabio: yo lucho por preservar este pueblo.

V.M.- ¿A qué se dedican?

M.- Pastoreamos rebaños de camellos, cabras, corderos, vacas y asnos en un reino de infinito y de silencio...

V.M.- ¿De verdad tan silencioso es el desierto?

M- Si estás a solas en aquel silencio, oyes el latido de tu propio corazón. No hay mejor lugar para hallarse a uno mismo.

V.M.- ¿Qué recuerdos de su niñez en el desierto conserva con mayor nitidez?

M.- Me despierto con el sol. Ahí están las cabras de mi padre. Ellas nos dan leche y carne, nosotros las llevamos a donde hay agua y hierba... Así hizo mi bisabuelo, y mi abuelo, y mi padre... Y yo. ¡No había otra cosa en el mundo más que eso, y yo era muy feliz en él!

V.M.- ¿Sí? No parece muy estimulante. ..

M.- Mucho. A los siete años ya te dejan alejarte del campamento, para lo que te enseñan las cosas importantes: a olisquear el aire, escuchar, aguzar la vista, orientarte por el sol y las estrellas... Y a dejarte llevar por el camello, si te pierdes: te llevará a donde hay agua.

V.M.- Saber eso es valioso, sin duda...

M.- Allí todo es simple y profundo. Hay muy pocas cosas, ¡y cada una tiene enorme valor!

V.M.- Entonces este mundo y aquél son muy diferentes, ¿no?

M.- Allí, cada pequeña cosa proporciona felicidad. Cada roce es valioso. ¡Sentimos una enorme alegría por el simple hecho de tocarnos, de estar juntos! Allí nadie sueña con llegar a ser, ¡porque cada uno ya es.

V.M.- ¿Qué es lo que más le chocó en su primer viaje a Europa?

M.- Vi correr a la gente por el aeropuerto.. . ¡En el desierto sólo se corre si viene una tormenta de arena! Me asusté, claro...

V.M.- Sólo iban a buscar las maletas, ja, ja...

M.- Sí, era eso. También vi carteles de chicas desnudas: ¿por qué esa falta de respeto hacia la mujer?, me pregunté... Después, en el hotel Ibis, vi el primer grifo de mi vida: vi correr el agua... y sentí ganas de llorar.

V.M.- Qué abundancia, qué derroche, ¿no?

M.- ¡Todos los días de mi vida habían consistido en buscar agua! Cuando veo las fuentes de adorno aquí y allá, aún sigo sintiendo dentro un dolor tan inmenso...

V.M.- ¿Tanto como eso?

M.- Sí. A principios de los 90 hubo una gran sequía, murieron los animales, caímos enfermos... Yo tendría unos doce años, y mi madre murió... ¡Ella lo era todo para mí! Me contaba historias y me enseñó a contarlas bien.. Me enseñó a ser yo mismo.

V.M.- ¿Qué pasó con su familia?

M.- Convencí a mi padre de que me dejase ir a la escuela. Casi cada día yo caminaba quince kilómetros. Hasta que el maestro me dejó una cama para dormir, y una señora me daba de comer al pasar ante su casa... Entendí: mi madre estaba ayudándome...

V.M.- ¿De dónde salió esa pasión por la escuela?

M.- De que un par de años antes había pasado por el campamento el rally París-Dakar, y a una periodista se le cayó un libro de la mochila. Lo recogí y se lo di. Me lo regaló y me habló de aquel libro: El Principito. Y yo me prometí que un día sería capaz de leerlo...

V.M.- Y lo logró.

M.- Sí. Y así fue como logré una beca para estudiar en Francia...

V.M.- ¡Un tuareg en la universidad. ..!

M.- Ah, lo que más añoro aquí es la leche de camella... Y el fuego de leña. Y caminar descalzo sobre la arena cálida. Y las estrellas: allí las miramos cada noche, y cada estrella es distinta de otra, como es distinta cada cabra... Aquí, por la noche, miráis la tele.

V.M.- Sí... ¿Qué es lo que peor le parece de aquí?

M.- Tenéis de todo, pero no os basta. Os quejáis. ¡En Francia se pasan la vida quejándose! Os encadenáis de por vida a un banco, y hay ansia de poseer, frenesí, prisa... En el desierto no hay atascos, ¿y sabe por qué? ¡Porque allí nadie quiere adelantar a nadie!

V.M.- Reláteme un momento de felicidad intensa en su lejano desierto.

M.- Es cada día, dos horas antes de la puesta del sol: baja el calor, y el frío no ha llegado, y hombres y animales regresan lentamente al campamento y sus perfiles se recortan en un cielo rosa, azul, rojo, amarillo, verde...

V.M.- Fascinante, desde luego...

M.- Es un momento mágico... Entramos todos en la tienda y hervimos té. Sentados, en silencio, escuchamos el hervor... La calma nos invade a todos: los latidos del corazón se acompasan al pot-pot del hervor...

V.M.- Qué paz...

M.- Aquí tenéis reloj, allí tenemos tiempo.

Hace mucho tiempo que inconscientemente decidí luchar en vano contra el tiempo, muchas veces siento verdadera angustia ante el hecho de ver pasar los días, por eso me he propuesto no perder ni un segundo, aprovechar y vivir al máximo cada minuto de mi vida. La gente que me conoce, dice que no paro y tiene razón, pero no solo no paro, sino que he aprendido a disfrutar de cada una de las cosas que me ofrece cada momento, solo así se puede sobrevivir en esta jungla, que es la vida.

Me vino bien la tranquilidad del desierto, la sentí en su máxima expresión en los atardeceres en las dunas, la arena todavía caliente, donde solo se escucha el resbalar de los granos de arena que sueltan nuestras pisadas, donde el desierto ofrece una gama de colores dejando paso al atardecer. Me siento privilegiada de poder haber vivido este momento y poder compartirlo.

Ya no estoy en el desierto, pero me llevo una parte de él, no solo en la botella donde recogí arena, sino también en el corazón.

Agradecer este post a Mercedes que nos ha pasado está estupenda entrevista!

Lejos.

Ha pasado un año, y cuando menos me lo espero resulta que la historia se repite, los mismos protagonistas pero distinto guión. Cómo ha cambiado todo!

Pienso en la llegada, me genera sentimientos muy diversos y contrarios, no sé como voy a reaccionar, no sé muy bien que voy a sentir al volverlo a ver. Han pasado muchas cosas, quizás más de las que deberían. Ahora todo es distinto, pero y yo?? Para mí las cosas también han cambiado? O me invadirán los viejos recuerdos??

Siento, siento que estoy preso de recuerdos

Que fraguaron tu mentira y mi verdad

Cierro, cierro el sentimiento

Que me incita a volver atrás.

Cómo diría mi madre, "agua pasada no mueve molinos". Ahora ya lo sé, te veo, te abrazo y .... nada más! Las mariposas hace tiempo que emigraron a otros corazones.

Han pasado muchas cosas y aunque la historia se repite, el guión es otro muy distinto y los protagonistas, aunque son los mismos, han cambiado mucho. ¿Quizás porque han aprendido a no caer en los mismos errores?

Allí me colé y en tu fiesta me planté

mucha niña mona,

pero ninguna sola.

Luces de colores,

lo pasaré bien.

¿El final del verano?

Todos los años cuando se terminan las fiestas de mi pueblo, Almazán (Soria), me invade el sentimiento de que se ha terminado el verano. Tengo un buenísimo recuerdo de cuando eramos más jóvenes y pasábamos todas las noches ideando y preparando la peña, venía los amigos eventuales del verano y le poníamos especial ilusión a este acontecimiento. El día del encendido de antorchas, cogidos de la mano entre las hogueras se solían quemar los chalecos para dar por finalizadas las fiestas, pero no solo se terminaban las fiestas, significaba el final del verano y nuestros compañeros de andaduras veraniegas marchaban a sus respectivas ciudades, algunos repetían, a otros quizás no volveríamos a verlos más. Esa noche llorábamos, nos invadía la tristeza, no solo por dar fin a las fiestas, sino por dar fin al verano y comienzo a las despedidas.

Hace años que no voy al Encendido de Antorchas, en ocasiones por motivos laborales, otras por cansancio o pereza. Pero sigo teniendo la misma sensación de despedida que tenia hace más de diez años. Cada vez echando de menos a más gente.

Está lloviendo.

Agosto se despide especialmente melancólico, oscuro y triste. Me gusta la lluvia, incluso los truenos y relámpagos, me siento segura si estoy dentro de casa, pero aparecen los fantasmas del pasado (no tan pasado) curiosamente por varios frentes y yo sin saber muy bien si quiero ponerme la coraza, a veces la vida es demasiado torpe e imprevisible.

Hoy me ha tocado la cara de sombras (podrían ser luces, pero no estoy de humor y el día no acompaña), una sacudida que me saca del letargo y del sol de imprevisto. Primero ha sido el asombro, la alegría de una visita inesperada, que ha pasado progresiva y maquiavélicamente a un sentimiento indefinido parecido a la ira. Después la tristeza y la melancolía, dices que me echas de menos, ya te llamaré otro día, ahora que la lluvia me trae tu recuerdo...... y sigue lloviendo.

Saco canciones del alma y me las vuelvo a comer

luchando cada palabra y tú como quien oye llover

y está lloviendo, lloviendo otra vez.

Ya llovió desde entonces, ya me he olvidado de ti,

aún se me cuela tu nombre cuando el cielo está gris.

"Aviones" es el título del sexto álbum de Pereza. Grupo que todos conocemos, y que por desgracia se ha convertido en un grupo "cuarentaprincipales"; no por ello discriminaremos un curioso disco, que de ser el primero posiblemente no hubiera entrado en la lista, ¿¿quizás quieran salir??. Pero realmente tienen talento, y hacen canciones dignas de ser escuchadas. Este nuevo trabajo, suena más de andar por casa, varían bastante el estilo habitual de Pereza y suena, en cierto grado, melancólico y con sentimiento (cómo me encuentro yo hoy, vamos).

Yo sólo busco

que nadie lo entienda,

pero cuando este roto escuchar

que merece la pena.

Encendernos con las manos

fue más de la cuenta

y yo que creía que estaba...

que estaba de vuelta.

Felicidad.

La felicidad humana generalmente no se logra con grandes golpes de suerte, que pueden ocurrir pocas veces, sino con pequeñas cosas que ocurren todos los días.

(Benjamín Franklin)

Siempre me he considerado una persona feliz.

Está claro que no todos los días podemos tener una sonrisa en la cara, porque los sentimientos que experimentamos en muchas ocasiones no nos lo permiten, pero he aprendido a valorar la importancia que tienen las cosas, a no darme mal por lo que no se merece ni una sola lágrima, ni un solo gesto de tristeza, ni un solo minuto de desesperación, a apreciar lo que tengo, no solo porque lo he conseguido con mi esfuerzo, lo cual me llena de orgullo, sino por no desear con tanto ímpetu lo que no tengo, porque ya llegará. Creo que la felicidad ni se busca ni se logra, sino que consiste en disfrutar de lo que se tiene.

No tengo preocupaciones realmente importantes, sólo una cosa me angustia (y mucho), la vida de una personita muy importante que se va apagando poco a poco.

Disfrutemos pues, de este momento de felicidad!

IDEARIO.

Me da vértigo el punto muerto y la marcha atrás, vivir en los atascos, los frenos automáticos y el olor a gasoil.

Me angustia el cruce de miradas, la doble dirección de las palabrasy el obsceno guiñar de los semáforos.

Me da pena la vida, los cambios de sentido, las señales de stop y los pasos perdidos.

Me agobian las medianas, las frases que están hechas, los que nunca saludan y los malos profetas.

Me fatigan los dioses bajados del Olimpo a conquistar la Tierra y los necios de espíritu.

Me entristecen quienes me venden Kleenex en los pasos de cebra, los que enferman de cáncer y los que sólo son simples marionetas.

Me aplasta la hermosura de los cuerpos perfectos, las sirenas que ululan en las noches de fiesta, los códigos de barras, el baile de etiquetas.

Me arruinan las prisas y las faltas de estilo, el paso obligatorio, las tardes de domingo y hasta la línea recta.

Me enervan los que no tienen dudas y aquellos que se aferran a sus ideales sobre los de cualquiera.

Me cansa tanto tráfico y tanto sinsentido, parado frente al mar mientras que el mundo gira.

Fragmento de "Cuenta atrás", poema que se escucha al principio de la canción standby de extremoduro.

Métafora genial que habla por sí sola.

Bajo el suelo.

"La violencia es el último recurso del incompetente". Isaac Asimov.

(La mejor canción del concierto de Boikot del sábado).

Porque no se puede justificar que alguien esté lo suficientemente enfermo como para golpear a la persona a la que dice amar.

Porque nadie se merece un trato de inferioridad, vejación y discriminación, NADIE.

15 días en agosto.

Me encanta este vídeo, y ahora es el momento....

Me recuerda muchísimo al "Principito", así que aprovecho la oportunidad para recordarlo.

“Todas las personas mayores fueron al principio niños. (Aunque pocas de ellas lo recuerdan.)”

“Las personas mayores nunca son capaces de comprender las cosas por sí mismas, y es muy aburrido para los niños tener que darles una y otra vez explicaciones.”

“A los mayores les gustan las cifras. Cuando se les habla de un nuevo amigo, jamás preguntan sobre lo esencial del mismo. Nunca se les ocurre preguntar: “¿Qué tono tiene su voz? ¿Qué juegos prefiere? ¿Le gusta coleccionar mariposas?” Pero en cambio preguntan: “¿Qué edad tiene? ¿Cuántos hermanos? ¿Cuánto pesa? ¿Cuánto gana su padre?” Solamente con estos detalles creen conocerle.”

¿TE QUEDAS CON LA VIDA?

Sola.

Al crepitar del fuego salimos corriendo,

silbando la melodía del ser libre,

Engañados,

por nosotros mismos,

creyendo ser únicos e irrepetibles,

pero solo siendo nada en pos de la nada,

más no importa, nos sabemos fracasados,

solo puntos suspensivos,

solo silencio,

amando, sin saberlo, a la soledad.

(Riudografías). Kutxi Romero

Me siento sola a pesar de mi carácter independiente y de que siempre me ha gustado tener mis momentos de soledad. Ni que decir tiene, que no estoy tan sola, puedo levantar el teléfono o coger el coche para dejar de estarlo, pero no consiste en eso. ¿Será porque eso lo tengo?.

Me siento sola porque me falta gente importante a mi alrededor, son unas cuantas ausencias en poco tiempo, porque al llegar a casa no veo a nadie más, porque no puedo compartir con esas "personas que me entienden" las cosas que se pasan por mi cabeza, porque sola las risas son menos risas, porque pienso demasiado y en demasiadas tonterías, porque me gusta que me despierten, porque he estado mala, porque esa casa guarda muchos recuerdos que aparecen cuando está en silencio mucho tiempo, porque no puedo comerme todas esas crêpes yo sola, porque no puedo sentir la necesidad de que la casa es mía y disfrutar ese momento cuando por fin no hay nadie más, porque no me apetece seguir al mando de la oficina con las chicas nuevas, .....

Espero no haberle cogido mucho cariño y terminar deseando un rápido reencuentro con esta amante inoportuna que se llama "soledad". Hasta el momento.....

.... el que no se consuela es porque no quiere, leamos.

La soledad es muy hermosa... cuando se tiene alguien a quien decírselo. Bécquer

Los gnaoua.

Cuando alguien tiene el privilegio de poder admirar cosas como esta, no puede hacer otra cosa que, cuánto menos, compartirla.

De entre las muchísimas cosas que me traigo del desierto, uno de los recuerdos más emocionantes fue la actuación de los gnawa en su pueblo, khamelia y aún aluciné más cuando tuvimos el privilegio de conocer de primera mano, la historia de su baile. Porque son claramente un ejemplo a seguir, sobre todo por el orgullo con el que difunden sus raíces.

Los gnawa son descendientes de los esclavos negros que los gobernantes árabes y bereberes de los actuales Argelia y Marruecos, y especialmente este último, capturaron en diferentes regiones del África occidental con destino a sus ejércitos y a la construcción de ciudades y fortalezas.

Con el tiempo, estos esclavos se convirtieron al Islam pero manteniendo algunas de sus creencias y rituales, en particular los ritos de trance o posesión.

Los gnawa practican el trance hipnótico por medio de una música de raíces subsaharianas y unos bailes que evocan a los santos protectores, a los que se supone poder para expulsar a los demonios y curar determinadas enfermedades. En Marruecos se piensa que los gnawa son especialistas en sanar, gracias a esa intercesión, las picaduras de escorpión y los desórdenes mentales especialmente.

También cantan mujeres, pero siempre tapadas completamente, esto es una de las cosas que más me ha impactado.

Los instrumentos utilizados son el guembri o sintir, un instrumento de tres cuerdas y sonido de bajo, el tbel o tambor, que se toca con ayuda de un palo curvo, y las qraqed, unas características castañuelas de metal. La música es muy rítmica y se caracteriza por un canto dialogado en el que una voz principal realiza invocaciones y es respondida por el coro.

Los gnawa visten de blanco, porque simboliza la pureza y llevan un cordón cruzado verde y rojo, el rojo simboliza la pasión y el sufrimiento (la sangre) y el verde la esperanza. Las castañuelas de metal simbolizan el ruido de las cadenas y el baile con pasos cortos es debido a la distancia de estas entre los pies.

Si quieres verlos, lo puedes hacer aqui.